Пара стихов, написанных на репетициях.

[НекрЫсь]

Из пыльных архивов на меня свалился с двумя стихами, судя по всему написанных на репетициях первого состава "Билета" году этак в 2002. С удивлением осознав, что это уже история, я перепечатал эти, неведомые доселе тексты, невзирая на жесткость авторского стиля...

Он долго лез через банкетку,
Пытаясь успокоить « Юг».
И думал, что таких подруг
Сажать бы надо было в клетку.
В углу скучала секретарша,
Пел Гелсен песни про волков.
Филиппов встал и был таков
Под звуки траурного марша.
Жужжали мухи, пахло лаком,
Коровы выли во дворе.
«Показ уже не в декабре!»
Сказал Некрасов. И заплакал.


Коровы – куры,
Кролики – волки,
Люди – звери
Им чешут холки.
Машины мочат
Людей несчастных,
А Север с Югом
Дерутся страстно.
А Гелсен с Тейтом,
Набив карманы,
Задами топчут
Свои диваны.
Лишь Альфред Саймон,
Кусая губы
Всё мочит девок,
Ему так любых.
«Земля живая», -
Сказали птицы.
Балду пинают
Теперь убийцы.

Предполагаю - Егор Емельянов?

[Лавров]

Папка помрежа.
Сценка для экскурсий студийцев 55 сезона.
Вот папка помрежа, в которой хранится,
всё то, что актёру могло б пригодиться:
костюм, реквизит, борода, даже пицца,
которой он может легко насладиться,
когда перерыв наступил в репетиции.
А вот монтировщики спят и им снится,
Что сам соберётся станок, снится пицца,
которая в папке помрежа хранится,
пока они спят ничего не случится.
А это гримёры, которые в принципе
забыли, что надо наклеить на принца,
ту бороду, что у помрежа хранится.
А вот костюмер потерял ту вещицу,
что очень нужна безбородому принцу,
что плачет, но ест подогретую пиццу,
которая в папке помрежа хранится.
А вот реквизитор готовит горчицу
и красит вино, коим должен напиться,
на сцене актёр, получивший роль принца,
который доел подогретую пиццу,
которая в папке помрежа хранится.
А вот режиссёр никуда не годится,
поскольку ему остаётся молиться,
что всё заработает, чудо случится,
найдут костюмеры на складе вещицу,
приклеят гримёры ту бороду принцу,
вино будет красным, станок не скосится….
А что же помреж? Он не плачет, он злится,
его задолбало по ТЮТу носиться,
он хочет поесть подогретую пиццу,
хотя бы на миг на диван опуститься,
спокойно поспать, на пятёрки учиться,
и, чёрт побери, наконец помириться
с радистом, который надумал жениться
и выбыл, и как теперь выстрелить в принца?
Помреж смотрит вдаль, в его папке хранится
чуть больше, чем свет, звук, штанкет или пицца,
там в каждой строке и на каждой странице,
уверенность, что ничего не случится.
_________________
Самураи в траве неспроста