Не пора ли о поэзии?..

[х]

Можно мне снова нескромно влезть со своим романтизмом?
"....в одной старинной книге говорится про некого любопытного чудака,у коего в теле бродила особая materia peccans (*вредное вещество -лат.),выходившая только через пальцы. Он же подкладывал под руку лист хорошей белой бумаги и туда стекала вся вредная бродящая жидкость.Эти мерзкие выделения он называл стихами..."Кот Мурр.

[НекрЫсь]

Удивительно, как произведения на одну тему могут отличаться по содержанию и стилю. Лично мне на тему отвращения-восхищения поэзиеи ближе всего песня Наутилуса "Всего лишь быть". Хотя уж куда меньше сходство, чем между Кормильцевым и Гофманом...
_________________
Dum spiro - spero
Spero, ergo sum

[Эрик М. Кауфман]

Хорошая песня!
_________________
Конечно, я — засасывающая черная дыра хаоса... Но все-таки... я довольно классный!
(с) Хэнк Моуди

Если не встанешь на какую-либо сторону, то становишься врагом для всех.
(с) Раде Шербеджия

[НекрЫсь]

Сказка тоже ничего...
_________________
Dum spiro - spero
Spero, ergo sum

[х]

А в чём сходство между Кормильцевым и Гофманом?
"...Лично мне на тему отвращения-восхищения поэзиеи..."- это вы очень верно подметили Пётр - всё реже люди стали использовать рифму для проявления восторга, для многих это мучительный процесс осознания себя , всего вокруг посредством приятия того, что они из себя по словам, иногда по слогам вытягивают или пишут "под диктовку", потому что потом они получают стихи, а на них смотреть уже не так мучительно и больно , нежели их чувствовать...
но вот так мне больше нравится:

ЧАЙ С МАЛИНОЙ.

Сегодня пил чай на веранде с малиной.
Малина сидела в продавленном кресле.
Чай очень горячий,поэтому вместе
мы пили из блюдечек.На середине

стола находилась роскошная ваза
с печеньем,конфетами,вкусной халвою.
Вели разговоры о жизни.Спокойно
так не было раньше мне,правда ни разу.

Чем хуже малина соседа Кирилла?
Пожалуй ничем.Даже лучше немножко.
Наполнены соком,сверкают серёжки.
Зелёное платье. Пошито красиво.

Чай выпит.И поздно.Пора расходиться.
"Всё было чудесно"-она прошептала.
Во тьму убегая, мне веткой махала,
и звёзды светились в зелёных ресницах
А.З.

[х]

Джорж Гуницкий
НЕКОМУ ПОКАЗАТЬ

Дорога без направления
Вне предела
Стать меньше
Бояться себя
Бродить по затихающему

Безразличному городу
По тропинкам улиц
Опушкам площадей
Остановиться
Замереть на мосту

Увидеть то,что некому показать
Чего не может быть
Завершить последний сет
Исчезнуть
Сгореть

[х]

БЕЗРАЗЛИЧНОЕ СОЛНЦЕ

День не принес ничего
Ни утешенья, ни новых иллюзий
Был он ветром наполнен
И солнцем, ко всему безразличным

Вода не течет по каналу
Она замерла; лишь иногда
Содрогается телом,
Прозрачным и гибким

Рябь, оброненная ветром
Корежит все отраженья,
Уцелели лишь отблески неба
В котором царит
Ко всему безразличное солнце.

Джордж Гуницкий
1981 -а сейчас 2010 и ничего не меняется в природе,несмотря на катаклизмы, кроме нас ...

[х]

Уолт Уитмен
Песня о себе
........
Я верю, что листик травы не меньше поденщины звезд,
И что не хуже их муравей, и песчинка, и яйцо королька,
И что древесная лягушка — шедевр, выше которого нет,
И что ежевика достойна быть украшением небесных гостиных,
И что малейший сустав моих пальцев посрамляет всякую машину,
И что корова, понуро жующая жвачку, превосходит любую статую,
И что мышь — это чудо, которое может одно сразить секстильоны неверных.

Во мне и гнейс, и уголь, и длинные нити мха, и плоды, и зерна, и коренья, годные в пищу,
Четвероногими весь я доверху набит, птицами весь я начинен,
И хоть я неспроста отдалился от них,
Но стоит мне захотеть, я могу позвать их обратно.
............

Песня большой дороги

Пешком, с легким сердцем, выхожу на большую дорогу,
Я здоров и свободен, весь мир предо мною,
Эта длинная бурая тропа ведет меня, куда я хочу.
Отныне я не требую счастья, я сам свое счастье,
Отныне я больше не хнычу, ничего не оставляю на завтра и ни в чем не знаю нужды,
Болезни, попреки, придирки и книги оставлены дома,
Сильный и радостный, я шагаю по большой дороге вперед.
...............
Приснился мне город

Приснился мне город, который нельзя одолеть, хотя бы
напали на него все страны вселенной,
Мне мнилось, что это был город Друзей, какого еще никогда
не бывало.
И превыше всего в этом городе крепкая ценилась любовь,
И каждый час она сказывалась в каждом поступке жителей
этого города,
В каждом их слове и взгляде.

[х]

Басё говорил: «Нужно любить то, о чём пишешь».
Однажды осенью он и Кикаку шли по рисовому полю. Увидев красную стрекозу, Кикаку сложил:

- Оторви пару крыльев
У стрекозы –
Получится стручок перца.

- Нет,- сказал Басё,- это не хайку. Ты убил стрекозу. Если ты хочешь создать хайку и дать ему жизнь, нужно сказать:

- Добавь пару крыльев
К стручку перца –
И появится стрекоза.

[х]

найди 10 отличий или 4 сюжета Борхеса:
Иосиф Бродский

Осенний крик ястреба (1975)(одно из моих любимых стихотворений)




Северозападный ветер его поднимает над
сизой, лиловой, пунцовой, алой
долиной Коннектикута. Он уже
не видит лакомый променад
курицы по двору обветшалой
фермы, суслика на меже.

На воздушном потоке распластанный, одинок,
все, что он видит -- гряду покатых
холмов и серебро реки,
вьющейся точно живой клинок,
сталь в зазубринах перекатов,
схожие с бисером городки

Новой Англии. Упавшие до нуля
термометры -- словно лары в нише;
стынут, обуздывая пожар
листьев, шпили церквей. Но для
ястреба, это не церкви. Выше
лучших помыслов прихожан,

он парит в голубом океане, сомкнувши клюв,
с прижатою к животу плюсною
-- когти в кулак, точно пальцы рук --
чуя каждым пером поддув
снизу, сверкая в ответ глазною
ягодою, держа на Юг,

к Рио-Гранде, в дельту, в распаренную толпу
буков, прячущих в мощной пене
травы, чьи лезвия остры,
гнездо, разбитую скорлупу
в алую крапинку, запах, тени
брата или сестры.

Сердце, обросшее плотью, пухом, пером, крылом,
бьющееся с частотою дрожи,
точно ножницами сечет,
собственным движимое теплом,
осеннюю синеву, ее же
увеличивая за счет

еле видного глазу коричневого пятна,
точки, скользящей поверх вершины
ели; за счет пустоты в лице
ребенка, замершего у окна,
пары, вышедшей из машины,
женщины на крыльце.

Но восходящий поток его поднимает вверх
выше и выше. В подбрюшных перьях
щиплет холодом. Глядя вниз,
он видит, что горизонт померк,
он видит как бы тринадцать первых
штатов, он видит: из

труб поднимается дым. Но как раз число
труб подсказывает одинокой
птице, как поднялась она.
Эк куда меня занесло!
Он чувствует смешанную с тревогой
гордость. Перевернувшись на

крыло, он падает вниз. Но упругий слой
воздуха его возвращает в небо,
в бесцветную ледяную гладь.
В желтом зрачке возникает злой
блеск. То есть, помесь гнева
с ужасом. Он опять

низвергается. Но как стенка -- мяч,
как падение грешника -- снова в веру,
его выталкивает назад.
Его, который еще горяч!
В черт-те что. Все выше. В ионосферу.
В астрономически объективный ад

птиц, где отсутствует кислород,
где вместо проса -- крупа далеких
звезд. Что для двуногих высь,
то для пернатых наоборот.
Не мозжечком, но в мешочках легких
он догадывается: не спастись.

И тогда он кричит. Из согнутого, как крюк,
клюва, похожий на визг эриний,
вырывается и летит вовне
механический, нестерпимый звук,
звук стали, впившейся в алюминий;
механический, ибо не

предназначенный ни для чьих ушей:
людских, срывающейся с березы
белки, тявкающей лисы,
маленьких полевых мышей;
так отливаться не могут слезы
никому. Только псы

задирают морды. Пронзительный, резкий крик
страшней, кошмарнее ре-диеза
алмаза, режущего стекло,
пересекает небо. И мир на миг
как бы вздрагивает от пореза.
Ибо там, наверху, тепло

обжигает пространство, как здесь, внизу,
обжигает черной оградой руку
без перчатки. Мы, восклицая "вон,
там!" видим вверху слезу
ястреба, плюс паутину, звуку
присущую, мелких волн,

разбегающихся по небосводу, где
нет эха, где пахнет апофеозом
звука, особенно в октябре.
И в кружеве этом, сродни звезде,
сверкая, скованная морозом,
инеем, в серебре,

опушившем перья, птица плывет в зенит,
в ультрамарин. Мы видим в бинокль отсюда
перл, сверкающую деталь.
Мы слышим: что-то вверху звенит,
как разбивающаяся посуда,
как фамильный хрусталь,

чьи осколки, однако, не ранят, но
тают в ладони. И на мгновенье
вновь различаешь кружки, глазки,
веер, радужное пятно,
многоточия, скобки, звенья,
колоски, волоски --

бывший привольный узор пера,
карту, ставшую горстью юрких
хлопьев, летящих на склон холма.
И, ловя их пальцами, детвора
выбегает на улицу в пестрых куртках
и кричит по-английски "Зима, зима!"

и

Николай Гумилёв

Орел(1909)


Орел летел все выше и вперед
К Престолу Сил сквозь звездные преддверья,
И был прекрасен царственный полет,
И лоснились коричневые перья.

Где жил он прежде? Может быть в плену,
В оковах королевского зверинца,
Кричал, встречая девушку-весну,
Влюбленную в задумчивого принца.

Иль, может быть, в берлоге колдуна,
Когда глядел он в узкое оконце,
Его зачаровала вышина
И властно превратила сердце в солнце.

Не все ль равно?! Играя и маня,
Лазурное вскрывалось совершенство,
И он летел три ночи и три дня
И умер, задохнувшись от блаженства.

Он умер, да! Но он не мог упасть,
Войдя в круги планетного движенья.
Бездонная внизу зияла пасть,
Но были слабы силы притяженья.

Лучами был пронизан небосвод,
Божественно-холодными лучами,
Не зная тленья, он летел вперед,
Смотрел на звезды мертвыми очами.

Не раз в бездонность рушились миры,
Не раз труба архангела трубила,
Но не была добычей для игры
Его великолепная могила.

(теперь ещё любимое стихотворение.)

[МаКс]

Я после Бродского вообще не могу читать никого из поэтов, нужен карантин.
_________________
Летел и таял

[гуру]

Пётр Алексеевич,напомните,как называлось стихотворение Дмитрия Быкова,которое вам нравится.Вы его цитировали на одной репетиции.
_________________
На каждого древнего
Сыщется кто-то древней.
БГ

[НекрЫсь]

Насколько я помню, цитировал на репетиции в рубке стихотворение без название, начинающееся строчкой
Все валится у меня из рук. Ранний снег, ноябрь холодущий.
Но я не сказал бы, что оно мне нравится. Его смысл (и выражающий этот смысл рефрен) достаточно точен, но явно обгоняет эстетическую форму.
Да и вообще мне Быков доверия не внушает.
_________________
Dum spiro - spero
Spero, ergo sum

[х]

Анатолий Гуницкий
КОГДА НЕ МОЖЕТСЯ СПАТЬ

Мы закрыли карту
Наверно и уже
Сняли тему
Забыли песню
Перелистнули страницу
Погасили лампу

Выключили свет
Едва ли это да
Как раз в прошлом апреле
Очевидно порой заметно
Но потом и опять
То что имело значение

Он будет двадцать шестого
В темноте обретало свечение
Никакие миры не станут рождаться
Им уже надоело
Вчера еще восемнадцать

Если опять вдоль Фонтанки
Не знаю как и где
Быть может даже дальше
Это ничего не изменит
Едва ли тогда был я

Могу сказать только
В двух словах не расскажешь
Да давно его не видел
Никуда не торопится ночь
Когда не можется спать


14.04.2012

[НекрЫсь]

Вот Важа-Пшавела - он же Лука Павлович Разикашвили, грузинский поэт 19 века. Именно по его произведениям снят фильм Абуладзе "Мольба".
_________________
Dum spiro - spero
Spero, ergo sum